Por líquido elemento se te cita, por ser fuente de vida se te adora, por aplacar la sed desde la aurora, a dar gracias al Cielo, nos invita.

El llanto de la victoria contra el ángel de las tinieblas de la muerte. La fragancia del olor peregrina, donde su aroma invisible es un ritmo, canción, una (s) letras hecha 'pohesías' y un ramillete de flores brotando fragancias...

Hemos creado un imperio de respuestas bajo un castillo de arena. La complicidad está en el aire, las palomas en sus arrullos y zureos vuelan en la interrogación. El poema que escribimos se borra, nos mira con devoción en las cenizas de un volcán oculto en la palabra.

Tu morada gloriosa se estremece, al detectar algunos movimientos, que en la Tierra avivan sentimientos con los cuales tu historia reverdece.

Cuando vea como se lo queda ella, se queda con el amor que destinado iba a ser... ¿suyo?

Pintor valiente...

Despertar y tomar consciencia. Tomar consciencia para ser, para dejar de ser esclavo y aspirar a la libertad. Despertar y vivir a plenitud solo para darse cuenta que se trata de una ronda interminable de despertares y alcances libertarios. ¿Qué es la realidad y cuáles son sus fronteras?

Me diste mucho más que merecía, y yo, como un mezquino, te pagué; aunque sabes que nunca te negué y siempre procuré tu cercanía.

Ante el Cristo de la Universidad he sentido un gran escalofrío; se aprecia bien, con el salvaje brío que lo azotaron hasta la saciedad.

Semillas radioactivas/ son gránulos pequeños/ pueden ser 37/ que se insertan en la próstata/ cilindros de titanio/ como puntas de lápiz/ y con Yodo-125 radioactivo/ en su interior. Temblor esencial/ es un temblor rítmico/ en movimientos voluntarios en suspensión/ o contra la gravedad/ se agudiza en momentos/ de tensión emocional...

Tuvieron la virtud de hacerse varios ofrecimientos, mientras tanto el tiempo examinaba su libro de apuntes cotidianos, y resultaba que diario se dan cosas distintas, que dan a algunos sabor y a otros sinsabores editando su propia versión de cultura, y que maquillan al día y, aunque el tiempo no hace siesta, su alimento es la misma realidad dentro del tiempo, ese es su plácido plato.

Soy decadente...

¿Para qué Semana Santa, preguntan los descreídos? ¿y por qué en esa Semana, hay un ambiente distinto?

No soy un poeta al uso, ni he presumido de serlo; hubiera sido un abuso afirmarlo y sostenerlo como haría un ser obtuso.

Papá, al sol no llego, tengo que mojar mi pluma para que la hoja de papel desnuda se vaya poblando de excelente letrística...

La veo siempre...

Estoy harto de mandatos, de este maldito Gobierno, que nos conduce al averno por una o por otra causa, siempre con prisa y sin pausa y encima con acritud.

No confíes en el tiempo ni en sus vástagos, las horas, que se muestran tentadoras y funcionan a destiempo.

Han entrado caballos a todas las bibliotecas...

Amo recordar...