En el finísimo camino del hilo casi invisible / la araña desafíala terca gravedad y la engañosa distancia, / el hierro se desgastacon el frotar de la ventana, / casi una imperceptible sinfonía endulza el ambiente / cuando el viento transitaentre las grietas de la madera, / al mismo tiempo, / dos enamorados entregan su saliva el uno al otro / como si fueran enfermos recibiendo una transfusión.

Es miércoles, han transcurrido seis minutos después de las ocho de la noche del veinticinco de agosto del año dos mil veintiuno, en ese momento inicia  una transmisión más de #Poesíaalasocho, la iniciativa nacida el once de abril del año anterior, como una respuesta desde la poesía al maremágnum ocasionado por la pandemia del COVID-19.

Empezó a circular la versión impresa del número dieciséis de Filigramma, la revista del Círculo de Escritores Sabersinfin, por ello, no podemos esperar más para poner a disposición de nuestros lectores la correspondiente electrónica. Mientras en la pantalla de la computadora empiezan a verse reflejadas estas líneas, junto a mí tengo un par de ejemplares de Filigramma.

He perdido la cuenta de cuántos años atrás conocí a la brillante escritora argentina Aurora Olmedo. Quizá seis u ocho. Ella radicaba en España, yo estaba en condiciones muy diferentes a las de ahora. Pese a vivir en Europa, Aurora me acercó poco a poco a su amado país. Fue tan estrecha y cálida nuestra amistad que, no obstante nunca haber visitado a la hermana nación sudamericana, ni conocernos personalmente, la comunidad de escritores y artistas marplatenses me recibió como uno de los suyos.

Por definición, escondrijo es un lugar favorable para ocultarse o guardar algo, pero que es, por su propia naturaleza, difícil de hallar. Un escondrijo puede estar a la vista de todos; esa aparente visibilidad lo hace oculto. Escondrijos (UMA. 2024) es el título del más reciente poemario de Salvador Calva Morales que en breve estará al alcance del público.

Como los dedos de la mano, cinco. Norte, sur, oriente, poniente, centro. Perversa, intuitiva o fortuitamente cinco. Cinco poemas de mi autoría sin aparente conexión, solo el lazo de la consecución en lo que va del año. Dosis y dieta, Ingesta, Retiro, Lucerna y Retablo.

Con justa razón se dice que vivimos en una “realidad” sumamente reducida, recreación de la “verdadera” realidad, imposible de captar a través de nuestros limitados sentidos y la serie de prejuicios mentales que cada quien arrastra consigo.

“Padre nuestro que estás en el cielo, santificado sea tu nombre…” fueron las últimas palabras antes de que el interruptor cruzara la línea entre la inactividad y el punto de acción. Después todo fue luz.