Los forofos del Madrid,

y los culés catalanes,

discuten de sus afanes

y no siempre en buena lid.

AÑORANDO LA YEDRA

En recuerdo de la fachada a la calle Reyes Católicos,

del edificio de la Diputación Provincial de Córdoba.

A esto dice el presidente, que las intensas reuniones, dan muchas preocupaciones, que afectan a cuerpo y mente. Y es que resulta frecuente, que, en esas largas jornadas, se sientan grandes punzadas y esfínteres aturdidos, que dejan a los reunidos al borde de las arcadas.

Los varones, siempre los varones. Los varones siempre tienen otra cosa. 

Ayer, hoy, pasado, de nuestra última caricia, de nuestra última conversación muerta. Ayer, hoy, pasado, de nuestro viejo diario, hoy candado roto oxidado.

Con tu garrocha, que no es una garrocha, que es un fuego, que es la nieve cayendo, que es la muerte. Y en la puerta encendida de las flores volverá a llamar en el invierno.Hundes tu brazo de hierro en el toro, que no es un toro, que es el mundo, que es tu madre y es tu pecho.

De la frescura de tu beso, del borrado de la amargura de tu viejo adiós.

El mundo está podrido, mucho vicio, poco aguante, poca bondad cosechada, poca boquita rosada que nada dice más que hola, y yo no sé si soy rosa o amarilla o caprichosa. Y yo no sé si soy diosa o Eugenia u otra cosa. Considero que soy nadie, considero valgo nada. Considero la distancia y no hay luz ni fragancia. No hay nada valioso ni otra cosa. 

De la vieja madera, de un viejo beso tuyo. De las amapolas, de tus bellas palabras.

Cada mañana, se levanta una brisa algo cansada, te dan ganas de volver a respirar. Pero tienes miedo, miedo de volverte a caer, y no poderte volver a levantar.

Desapareceré, podré, ya me saqué el pasaporte, jamás me volverás a ver. Moriré si es preciso, pero no iré por donde me marques el rumbo para burlarte de mí. 

El chocolate oscurito, la tila clarita, el descafeinado, el vienés con nata... siempre bebiendo. Líquido que se toma solo mientras pasan las horas del día... interminables, tortura fina... que me hacen pensar esto que escribo, en la incomunicación en la que vivo.

"Poemas de amor al prójimo, poemas de amor imposible, poemas anémicos de amor, poemas de amor de los que tienen mucho amor para dar, o a manos llenas, poemas de amor de los lisiados del amor, poemas de amor al Amor"

Fantasía mi amor y sin embargo: verdad, porque te quiero y no es mentira, es verdad, que mi amor hacia ti, es verdadero.

Sombra lustro, una sucia copia de ti en mí, un simulacro sucio tuyo. Sombra lustro, cuando tú no estés, ella me dará cobijo.

La tarde del sol roto,

cuando tú ya no estés a mi lado,

ni una mirada tuya para salvarme.

El camino de la verdad rota...

¿Qué es un río vacío de esperanzas?,

y sin aguas?

Los platos de la niñez, es decir: aquellas comiditas

los pebetes con queso fundido Tigre y dulce de batata

las cabinas de los camiones, las metáforas

el dinero / la mosca / la biyuya / el parné

Cuando las amapolas crezcan,