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“Escritor, el de los escritos, dice” y otros poemas | |||
| Poesía | |||
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Escritor, el de los escritos, dice Vean cómo me explayo vean cómo me equivoco propago erratas y chochez Preceptor, el de los preceptos, dice: Introductor, el de los introductos, dice: El título es de la avanzada alucinógena a veces El título avanza aun petrificado Comuniones insistentes: insistencias procurándose en comunión Los Testigos de Cervantes: pedido de palabras rendimiento de palabras El escritor no viene solo (lector apuntado por un arma de juego) Los libros nos miran: “La Fábula Papal” “Dilemama” “De Cómo Voy a Degollar a mis Hermanos Contra mis Convicciones y la Ley” El final me halla buscándolo: careo, caca y cacareo He visto así he leído. Se infiltran Se infiltran en las pesadillas de tus personajes unos que embadurnan con plumas fascistas del Ku-Klux-Klan y sellan con sus orgías crucificantes el colapso Así como antes esos personajes se infiltraron en tus pesadillas. Polvito de rapé para dos Una vela para la noche en ella reclamo con la mirada salvaje ¿Perder la mente entre vistosas mañas? (Para un volumen en prosa con aires de lubricidad.) Espectadores de “Hernani” de Víctor Hugo “¡Mueran las pelucas!” Románticos silbidos desaprueban puñetazos y proyectiles clasicistas en aquel debut El cuerpo a cuerpo de los cuatrocientos románticos empecinados contraponiéndose a la mediatización de las armas de fuego empuñadas y disparadas algunas desde lejos por clasicistas, calvos y genoux aun en las cuarenta y cuatro representaciones subsiguientes Solo, emboscado en su palco, reticente se regodea Chateaubriand “¿Respondes de tus hombres?” increpa Gerard de Nerval, el emisario del autor Balzac y Lassailly, en el primer piso del teatro En la platea, con todo su carisma desde su levita roja de siempre, Théophile Gautier: “Por el cráneo donde bebió Byron en la abadía de Newstead, respondo por ellos” Berlioz, en el segundo piso. Colorín colorado ¿Exponer la predestinación de las perdices? ¿Exaltar la índole del apetito? ¿Guiar un tour por el masticar, el deglutir?: Perdices o chancho rengo. Sopa lupina A la marmita el lobo cochambroso lupino el lobo caldo la sopa y los tres puerquitos: buen provecho. A Felisberto Hernández Muequitas en el pizarrón: escríbanme o partan tizas Inteligiendo en las costas los restos de un pesar antroposófico Caí de fallecimiento provocado por un signo de admiración Anticipé: ya venía con brizna la brisa: Alicia en el País de las Sevillanas es una artista asediada por su vello púbico Advertirlo sin ablandarse en la modestia Da sobre las cosas el sol: sobre Felisberto da como vemos que ve cómo da sobre las cosas. Martes 27/8/1996 Lo dijo la radio: Efemérides: Hoy hace treinta años en Buenos Aires Nicolás Olivari el autor dijo la radio dio una patada final recta a la ambigüedad y a la pacatería Murió dijo la radio. Notas: Dios ¿Notas Dios? ¿En el aire, en el sueño en la comida? Dios da que hablar Muy omni cuando no quiebra (fraudulenta) Quita y da sin melancolía (¡Infames!: no lava, Dios, dinero) Dios (que para eso está donde está llegó a lo que llegó y es lo que es) te perdone Dios no pasa de moda (afinando la lapicera ni Dios ni ¡oh, Dios! pasan de moda) Da que escribir también Dios. Con el jardinero De que los recuerdos afloran intenta convencerme el jardinero “¡Tú eres un maldito lugar común!” le espeto entre signos admirativos desde mi sitial de empleador Ante lo cual el jardinero me presenta formalmente su renuncia Aceptada, me abandona Y los recuerdos afloran… La novela no vela, ¿no? La no sobria novela dudosa no terminará de redactarse y de aposentar en ella sus reales miserias el autor quien no situará orondos huevos sobre mesa de altar ni pelará lingam de glande absorto (alardes motrices) Ubérrimos y urentes: novelemos espermatozoides en la hoguera (no la contundente insignificancia es magnífica). A Ernest Hemingway Langostas, grillos, truchas, salamandras como carnada insectos, larvas y escarabajos para tu anzuelo muchacho Nick Adams, inventor de arroyos para quien era Michigan una fiesta del verano Las armas del viejo Hemingway y el mar. |
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