Si algo ha quedado claro en el último aquelarre erótico-patriótico de Convergència Democràtica de Catalunya (CDC) es que han dejado de lado su genuino ardor eufemístico y su dilatada capacidad de prostituir el lenguaje para quitarse finalmente la careta.

Sé que hoy me voy a ganar muchos enemigos, que me van a tildar de hooligan, de cavernario, de neocon, de sacar el peón negro a la calle tan solo por desafiar las leyes de la gravedad que convierten al 11-M en un ecosistema infecto y asqueroso.

El asunto sería cual circo de la risa - o una mala versión de una película de Sergio Leone - si no fuera porque la miseria ligada al desempleo es de tal dimensión que millones de familias están sin ningún ingreso, esperando el cierre de los supermercados para recoger las sobras que los empleados lanzan a la calle o revolviendo los contenedores de basura para poder comer.

Créeme Toñi si te digo que tus palabras en el juicio por el asesinato de tu hija en Santa Pola a manos de unos terroristas repugnantes, unos gudaris abominables, no hacen más que punzarme el corazón.

Si hay algo que ha quedado claro en la perfomance rajoynita del nuevo congreso de Bulgaria, capital Sevilla, es que los varios millones de votantes del PP se van a quedar una vez más con las ganas de saber, tras tres días de profundo cainismo e idolatría, de la orientación filosófico-político-moral del marianismo.

No puede haber una verdadera justicia cuando alguien que debería ser un garante del Estado de derecho –aunque sea con la toga muy larga- se vanaglorie de burlar la ley.

Entre los personajes más inteligentes y más siniestros de los que integraban el círculo más íntimo de Adolf Hitler se encontraba un tipo cojo, provisto de una notable oratoria, que se llamaba Paul Joseph Goebbels.

Andan los nacionalistas catalanes exaltados con la idea de que el rebaño se les agite, ese mismo al que siempre han querido domesticar, y con éxito. Tal vez por ello, debe ser muy difícil de digerir que la rebelión venga de la policía, creada a su imagen y semejanza, como un aprendiz del Doctor Frankenstein pero con barretina.

Se acaba de publicar un informe de Deloitte, que señala que las televisiones autonómicas costaron a las comunidades autónomas la friolera de 2.850 millones de euros en 2010. Es decir, en época de recortes, sacrificios económicos para los de siempre y un galopante recorte a los bolsillos de los españoles, las televisiones autonómicas son un agujero de insultante envergadura cuyo único fin consiste en servir de valium nacionalista o como chirimbolo para mantener a los adláteres, amigos de turno o favores políticos. O acaso a partes iguales.

O peor aún, y que me perdone la genial Alaska a la que tal vez le horrorice semejante comparación, a una astracanada. Y es que resulta que ahora nuestra Carmen –la otrora Carme- ha dejado de lado su ropaje más nacional-socialista, ese con el que se paseó por Cataluña como la minyona del nacionalismo, o sirvienta agradecida de la causa fervorosa, y ahora como por arte de magia se quiere poner la bata de cola y la peineta, alzar las manos al viento con castañuelas y convertirse en la nueva Carmen de España.

Reconozco que en estas fechas, envuelto en la tradición como escuela que moldea mis emociones, me fascina releer a aquellos que han formado parte de mi educación sentimental, tan ecléctica como los libros que suelo leer.

Anda estos días la progresía de hoz y coz con los vellos de punta –y eso que la ceja está más depilada que nunca- por la enésima condena de una parte no pequeña de la opinión pública por los últimos ataques a la sensibilidad y a los sentimientos de no pocos cristianos.

Era una concurrida mañana de otoño avanzado, uno de esos días en que la humedad de la ciudad penetra insondablemente hasta los huesos y te deja tiritando. Después de sortear a las decenas de turistas que me asaltaban a preguntas preferí adentrarme por las calles del Barrio Gótico, acaso idealizando toparme con la Barcelona real, la que detesta el Matrix de diseño, la menos urbana, la nada trendy, la que sueña cada mañana con despertar y la que sin bambalinas de por medio aspira con llegar a fin de mes.

En otras ocasiones el silencio encuentra reductos por donde la libertad encuentra su forma de expresarse. Hay también silencios infectos, silencios con muchas palabras, silencios cómplices, silencios de la nada, silencios del miedo, silencios que gritan. Y también silencios que, como en Cataluña ocultan casos siniestros. Me refiero obviamente al silencio sobre el caso Millet.

Resulta cuando menos chocante que el mismo gobierno que ha sido enterrado por los ciudadanos por ser el peor gobierno de la democracia, sea el mismo que se esté empeñando en desenterrar a un muerto para volverlo a enterrar.

Si algo ha puesto de manifiesto la reunión del Comité Federal del PSOE para analizar la situación del partido tras la debacle de las generales es que Eurípides, el genio griego, tenía razón cuando afirmaba que cuando los dioses quieren destruir a alguien, primero le vuelven ciego. Luego, ha quedado claro que, en medio de la guerra sibilina por demostrar quien ejerce el poder entre las ruinas del naufragio, nadie quiere practicar ese sano ejercicio de autocrítica para averiguar por qué ha ocurrido.